segunda-feira, 31 de outubro de 2011
Soneto do Gato Morto - Vinícios de Morais
Um gato vivo é qualquer coisa linda
Nada existe com mais serenidade
Mesmo parado ele caminha ainda
As selvas sinuosas da saudade
De ter sido feroz. À sua vinda
Altas correntes de electricidade
Rompem do ar as lâminas em cinza
Numa silenciosa tempestade.
Por isso ele está sempre a rir de cada
Um de nós, e ao morrer perde o veludo
Fica torpe, ao avesso, opaco, torto
Acaba, é o antigato; porque nada
Nada parece mais com o fim de tudo
Que um gato morto.
Nada existe com mais serenidade
Mesmo parado ele caminha ainda
As selvas sinuosas da saudade
De ter sido feroz. À sua vinda
Altas correntes de electricidade
Rompem do ar as lâminas em cinza
Numa silenciosa tempestade.
Por isso ele está sempre a rir de cada
Um de nós, e ao morrer perde o veludo
Fica torpe, ao avesso, opaco, torto
Acaba, é o antigato; porque nada
Nada parece mais com o fim de tudo
Que um gato morto.
domingo, 30 de outubro de 2011
sábado, 29 de outubro de 2011
sexta-feira, 28 de outubro de 2011
Propaganda
Esta é uma série de filmes realizados pela agência de publicidade Proximity de Toronto, Canada para a whiskas. Mostra o dia a dia do felino, mas visto de forma a apreciar cada detalhe da elegância de seus movimentos.
quinta-feira, 27 de outubro de 2011
De pombos e de gatos - Vinícius de Morais
Um dos meus grandes encantos em Florença, onde, em 1952, passei cerca de
um mês, era ver da janela do meu quinto andar, no Hotel Nazionale, a
madrugada toscana romper sobre a piazza Santa Maria Novella. Habituei-me
de tal modo a isso que, nos meus hábitos de noctâmbulo, esticava a
noite até o amanhecer, só pelo prazer de ver a luz rósea do sol
florentino descobrir e incendiar os mármores da fachada da igreja de
Santa Maria Novella, bem como o claustro verde que fica à sua esquerda e
as elegantes arcadas do fundo, onde existem as terracotas de Andrea e
Giovanni della Robbia. Mas o prazer desse minuto de luz acabaria por
resultar monótono, não se lhe seguisse um dos mais extraordinários
divertissements a que já me foi dado assistir, misto de balé, cinema e
circo romano, sem falar que cheio de ensinamentos sobre a vida e arte de
viver perigosamente.
O caso é que, aos primeiros vestígios de luz, começava-se a ouvir por ali em torno um brando ruflar de asas que, com o despontar do Sol, crescia num espesso burburinho ao qual vinham se unir doces arrulhos. E o ambiente, em suas cores rosa, verde, laranja e terracota, adquiria uma maciez de plumas; e logo asas brancas e trigueiras começavam a tatalar em largos vôos e algumas desciam em vôos rasantes; e toda uma população de pombos, habitantes daqueles mil escaninhos, como só pode proporcionar a arquitetura antiga, vinha pousar na praça.
A coisa ficava assim por uns poucos minutos; e em breve apareciam, infalivelmente, no belo logradouro, três padres e cinco gatos. Cabe dizer, em nome da verdade, que os padres chegavam bem menos sorrateiramente que os gatos e, estou certo, com intenções muito menos maléficas; pois se vinham os padres para se aquecer um pouco ao sol e ler seus breviários, os gatos surgiam, esgueirando-se das ruas laterais, para cumprir uma fatalidade do seu destino, que é de comer pombos. E com a malícia que lhes é peculiar, colocavam-se pacientemente em posições estratégicas, sob automóveis encostados ao meio-fio, à espera do momento azado para o bote.
Deus sabe que, entre gatos e pombos, eu sou francamente pela primeira espécie. Acho os pombos um povo horrivelmente burguês, com o seu ar bem-disposto e contente da vida, sem falar na baixeza de certas características de sua condição, qual seja a de, eventualmente, se entredevorarem quando engaiolados. Mas no caso especial da piazza de Santa Maria Novella, devo confessar que era torcida incondicional dos pombos; e só passei a torcer pelos gatos no final, quando, defrontado com a realidade de sua terrível humilhação, e provável neurose subseqüente, achei que não faria nenhuma falta à comunidade a desaparição de uma meia dúzia de columbinos, em beneficio do sistema nervoso dos pobres gatos. Pois era quase doloroso ver o fracasso constante de suas desesperadas tentativas de caçar um pombinho que fosse. E garanto que eles empregavam todas as técnicas tradicionais dos gatos, desde a paciente emboscada, até a carreira às cegas, com saltos desordenados para todos os lados.
Tudo em vão. Porque, a cada arremetida, os pombos limitavam-se a dar pequenos vôos que criavam verdadeiros túneis para os gatos, que os percorriam em furiosas e inúteis investidas. E o pior é que cada pombo, passado o rojão, pousava como se nada tivesse havido, e continuava na sua estúpida ciscação do chão da praça, na mais total indiferença diante de seu velho inimigo. Coisa que, positivamente, devia deixar os gatos loucos. Haja visto um que um dia eu vi, depois de numerosos ataques frustrados, a morder como um possesso o pneu de um Chevrolet, e por cuja sanidade mental não poria da maneira alguma a mão na Bíblia.
O caso é que, aos primeiros vestígios de luz, começava-se a ouvir por ali em torno um brando ruflar de asas que, com o despontar do Sol, crescia num espesso burburinho ao qual vinham se unir doces arrulhos. E o ambiente, em suas cores rosa, verde, laranja e terracota, adquiria uma maciez de plumas; e logo asas brancas e trigueiras começavam a tatalar em largos vôos e algumas desciam em vôos rasantes; e toda uma população de pombos, habitantes daqueles mil escaninhos, como só pode proporcionar a arquitetura antiga, vinha pousar na praça.
A coisa ficava assim por uns poucos minutos; e em breve apareciam, infalivelmente, no belo logradouro, três padres e cinco gatos. Cabe dizer, em nome da verdade, que os padres chegavam bem menos sorrateiramente que os gatos e, estou certo, com intenções muito menos maléficas; pois se vinham os padres para se aquecer um pouco ao sol e ler seus breviários, os gatos surgiam, esgueirando-se das ruas laterais, para cumprir uma fatalidade do seu destino, que é de comer pombos. E com a malícia que lhes é peculiar, colocavam-se pacientemente em posições estratégicas, sob automóveis encostados ao meio-fio, à espera do momento azado para o bote.
Deus sabe que, entre gatos e pombos, eu sou francamente pela primeira espécie. Acho os pombos um povo horrivelmente burguês, com o seu ar bem-disposto e contente da vida, sem falar na baixeza de certas características de sua condição, qual seja a de, eventualmente, se entredevorarem quando engaiolados. Mas no caso especial da piazza de Santa Maria Novella, devo confessar que era torcida incondicional dos pombos; e só passei a torcer pelos gatos no final, quando, defrontado com a realidade de sua terrível humilhação, e provável neurose subseqüente, achei que não faria nenhuma falta à comunidade a desaparição de uma meia dúzia de columbinos, em beneficio do sistema nervoso dos pobres gatos. Pois era quase doloroso ver o fracasso constante de suas desesperadas tentativas de caçar um pombinho que fosse. E garanto que eles empregavam todas as técnicas tradicionais dos gatos, desde a paciente emboscada, até a carreira às cegas, com saltos desordenados para todos os lados.
Tudo em vão. Porque, a cada arremetida, os pombos limitavam-se a dar pequenos vôos que criavam verdadeiros túneis para os gatos, que os percorriam em furiosas e inúteis investidas. E o pior é que cada pombo, passado o rojão, pousava como se nada tivesse havido, e continuava na sua estúpida ciscação do chão da praça, na mais total indiferença diante de seu velho inimigo. Coisa que, positivamente, devia deixar os gatos loucos. Haja visto um que um dia eu vi, depois de numerosos ataques frustrados, a morder como um possesso o pneu de um Chevrolet, e por cuja sanidade mental não poria da maneira alguma a mão na Bíblia.
quarta-feira, 26 de outubro de 2011
Fashion
A modelo russa, Anja Konstantinova e um gato branco, posaram recentemente para a coleção "Baby's on Fire" da marca australiana Stylestalker's. Durante o trabalho, a modelo, além de mostrar suas tatuagens, fala de seus três gatos e de sua obsessão por felinos. Veja mais fotos e a entrevista da modelo no Fashionista
terça-feira, 25 de outubro de 2011
segunda-feira, 24 de outubro de 2011
Alexandre O'Neill, Gato
Que fazes por aqui, ó gato?
Que ambiguidade vens explorar?
Senhor de ti, avanças, cauto,
meio agastado e sempre a disfarçar
o que afinal não tens e eu te empresto,
ó gato, pesadelo lento e lesto,
fofo no pelo, frio no olhar!
De que obscura força és a morada?
Qual o crime de que foste testemunha?
Que deus te deu a repentina unha
que rubrica esta mão, aquela cara?
Gato, cúmplice de um medo
ainda sem palavras, sem enredos,
quem somos nós, teus donos ou teus servos?
domingo, 23 de outubro de 2011
sábado, 22 de outubro de 2011
quarta-feira, 19 de outubro de 2011
terça-feira, 18 de outubro de 2011
Perde o Gato - Carlos Drummond de Andrade
Um jornal é lido por muita gente, em muitos lugares; o que ele
diz precisa interessar, senão a todos, pelo menos a um certo número de
pessoas. Mas o que me brota espontaneamente da máquina, hoje, não
interessa a ninguém, salvo a mim mesmo. O leitor, portanto, faça o
obséquio de mudar de coluna. Trata-se de um gato.
Não é a primeira vez que o tomo para objeto de escrita. Há
tempos, contei de Inácio e de sua convivência. Inácio estava na graça do
crescimento, e suas atitudes faziam descobrir um encanto novo no
encanto imemorial dos gatos. Mas Inácio desapareceu e sua falta é mais
importante para mim, do que as reformas do ministério.
Gatos somem no Rio de Janeiro. Dizia-se que o fenônemo se
relacionava com a indústria doméstica das cuícas, localizada nos morros.
Agora ouço dizer que se relaciona com a vida cara e a escassez de
alimentos. À falta de uma fatia de vitela, há indivíduos que se consolam
comendo carne de gato, caça tão esquiva quanto a outra.
O fato sociológico ou econômico me escapa. Não é a sorte geral
dos gatos que me preocupa. Concentro-me em Inácio, em seu destino não
sabido.
Eram duas da madrugada quando o pintor Reis Júnior, que passeia a
essa hora com o seu cachimbo e o seu cão, me bateu à porta, noticioso.
Em suas andanças, vira um gato cor de ouro como Inácio cor incomum em
gatos comuns e se dispunha a ajudar-me na captura. Lá fomos sob o vento
da praia, em seu encalço. E no lugar indicado, pequeno jardim fronteiro a
um edifício, estava o gato. A luz não dava para identificá-lo, e ele se
recusou à intimidade. Chamados afetuosos não o comoveram; tentativas de
aproximação se frustaram. Ele fugia sempre, para voltar se nos via
distantes. Amava.
Seria iníquo apartá-lo do alvo de sua obstinada contemplação, a
poucos metros. Desistimos. Se for Inácio, pensei dentro de um ou dois
dias estará de volta. Não voltou.
Um gato vive um pouco nas poltronas, no cimento ao sol, no
telhado sob a lua. Vive também sobre a mesa do escritório, e o salto
preciso que ele dá para atingi-la é mais do que impulso para a cultura. É
o movimento civilizado de um organismo plenamente ajustado às leis
físicas, e que não carece de suplemento de informação. Livros e papéis,
beneficiam-se com a sua presteza austera. Mais do que a coruja, o gato é
símbolo e guardião da vida intelectual.
Depois que sumiu Inácio, esses pedaços da casa se
desvalorizaram. Falta-lhes a nota grave e macia de Inácio. É
extraordinário como o gato “funciona” em uma casa: em silêncio,
indiferente, mas adesivo e cheio de personalidade. Se se agravar a
mediocridade destas crônicas, os senhores estão avisados: é falta de
Inácio. Se tinham alguma coisa aproveitável era a presença de Inácio a
meu lado, sua crítica muda, através dos olhos de topázio que longamente
me fitavam, aprovando algum trecho feliz, ou através do sono profundo,
que antecipava a reação provável dos leitores.
Poderia botar anúncio no jornal. Para quê? Ninguém está pensando
em achar gatos. Se Inácio estiver vivo e não seqüestrado, voltará sem
explicações. É próprio do gato sair sem pedir licença, voltar sem dar
satisfação. Se o roubaram, é homenagem a seu charme pessoal, misto de
circunspeção e leveza; tratem-no bem, nesse caso, para justificar o
roubo, e ainda porque maltratar animais é uma forma de desonestidade.
Finalmente, se tiver de voltar, gostaria que o fizesse por conta
própria, com suas patas; com a altivez, a serenidade e a elegância dos
gatos.
segunda-feira, 17 de outubro de 2011
Propaganda
Para marcar seu centésimo aniversário, a marca Louis Vuitton contratou o inglês Billie Achilleos para criar 29 esculturas de animais construídos com carteiras, bolsas, cintos e outros materiais para exposição em suas vitrines das lojas em Paris. A série inclui gatos, cães e corujas dentre outros.
João Guimarães Rosa
Eu estou só.
O gato está só.
As árvores estão sós.
Mas não o só da solidão: o só da solistência.
O gato está só.
As árvores estão sós.
Mas não o só da solidão: o só da solistência.
domingo, 16 de outubro de 2011
Adoção Especial
Paul e Tj, conhecidos pelo vídeo "An Engineer's Guide to Cats " , arranjaram uma folga e foram visitar um abrigo de animais para que TJ adotasse um felino com necessidades especiais. Este vídeo conta a trajetória:
sábado, 15 de outubro de 2011
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